En la carretera las palabras arden,
los arcenes arden,
el papel está arrugado por la lluvia
del amanecer,
tu nombre como un cuchillo,
tu nombre como un destello,
difuminado en las luces de las
bombillas.
Ventanas que esconden
personas
que esconden
sus venganzas y victorias
celosamente.
Guardianes.
Cerraduras chapadas en oro.
Prefiero
desnudarme en los versos de Whitman,
bajar a las cloacas con Lorca,
sentir el golpeo seco
de las cuerdas de la guitarra
en mis dedos,
pasear junto a ti,
siguiendo los pasos de Thoreau,
tener la noche y el día,
la melodía y el viento,
tu voz y tus canciones,
tu celuloide de luces azules,
expandirme sin llaves ni cerrojos.
Quedarme aquí,
en el anonimato de los pasos futuros.
No hay comentarios:
Publicar un comentario