miércoles, 30 de diciembre de 2009

TU VOZ EN LLAMAS...

<<...y entre el fuego hablabas de viajar>>

-JULIO DE LA ROSA-


Bombas de oxígeno
estoy buscando bombas
que me salven de esos mundos que no quiero ya explorar
que me dejen los que aúllan las ciudades
que me dejen los transbordadores

no los oyes? en las calles como un llanto como un golpe seco
atornillando las palabras con dulzura
nos engañan
con labios de cobre o metales pesados
con acróbatas de circo que han recordado el miedo a caer

y entre el caos oí tu voz en llamas el mar
los cuerpos desnudos y el resplandor de las cometas
la voz imaginada de un niño
haciendo girar el planeta con ojos de aventura

no los oyes? ya no existen escaleras de incendio
ni salidas de emergencia ni centrales eléctricas seguras
sólo quedan explotaciones petroleras o expropiaciones de almas
nos engañan
es este laberinto de cárceles sin nombre

[Del poemario "Desnudos en la ciudad"]

miércoles, 16 de diciembre de 2009

LAS AFUERAS




















Todos los pasos
me acercan a este lugar,
todos los aviones
sobrevuelan tus palabras
que aún me asombran.
Ya ves,
todo el tiempo que ha pasado
y ahora
me alejó de tus orillas,
invierno polar,
y abandono los mismos edificios
en ruinas.


sábado, 14 de noviembre de 2009

La pequeña Ma

[Aquí os dejo un fragmento de la novela que estoy escribiendo, en realidad es una historia dentro de la historia, pero al menos sirve de guía para hacerse una idea del tono que trato de darle a la narración]

Emma, la pequeña Ma, de cara pecosa y grandes ojos verdes se enamoró de Paul en el momento justo en que éste abrió la puerta de la tienda de relojes. El Señor James sabía exactamente lo que iba a pasar y le dijo a su pequeña Ma que bajara al sótano a por unas cajas, pero ella se resistió a abandonar su puesto detrás del mostrador. Paul se acercó y le entregó un pequeño reloj de bolsillo que había pertenecido a su padre y que había sufrido un breve percance en un río africano. Pocas horas después, Paul pasó a recoger a Emma y los dos almorzaron en un restaurante cercano, donde Ma había llevado a sus múltiples intentos de pareja durante los últimos años. El camarero, un hombre de calvicie avanzada, se acercó a la mesa, <¿Lo mismo de siempre, Emma?> preguntó. Ella asintió. <¿Y usted, caballero?>, intervino la pequeña Ma. Y éste fue el mejor de sus intentos. Todos los martes de las siguientes diez semanas almorzaron allí, lo mismo de siempre, un exquisito rissotto, una pechuga a la plancha con exceso de pimienta, jarras y jarras de cerveza y una mousse de limón. Después abandonaban el restaurante entre risas y daban un paseo por la orilla del río hasta el diminuto café 'Toulouse', donde la Señora Larcenet servía un café con chocolate y unos croissants de chapó. El martes de la décima semana los labios de Ma y de Paul se tocaron, el miércoles fundieron sus cuerpos, el jueves fueron hasta la relojería del padre de Emma y le dijeron al viejo que se ibn a vivir juntos, el viernes hubo una cena de celebración a lo grande, en la terraza del ático de Paul, con los pocos amigos, la escasa familia y el vecino de abajo, un chef que tenía alucinado a Paul y que siempre era el rey de sus fiestas. Así de rápido se desarrollaban siempre los acontecimientos en la vida de Ma. Y por una vez, pensó que ya estaba todo hecho, que no habría más locuras en su vida y que por fin había encontrado al hombre adecuado. Y, probablemente, Paul lo fuera, pero las cosas no pintaron tan bien como parecía.
Paul se lanzó a la aventura de recorrer el mapa terráqueo, de cabo a rabo, como periodista de una importante revista de viajes. Esa locura que habitaba la mente del irlandés terminó con el aguante de Emma, que se largo después de explicarle a su compañero las lógicas razones que le llevaban al exilio. Un exilio que en pocos días terminó con las energías de Paul. Nada pudo hacer para que ella volviera, Emma no había tomado la decisión precipitadamente, la soledad prolongada le hizo dar el paso. Paul nunca pensó que sus ausencias tuvieran ese efecto en la pequeña Ma, ella nunca accedió a viajar con él, siempre alegaba que no debía interceder en su trabajo, nunca le dejó ver el lado amargo; así era Emma, yla despedida fue tan rápida como su llegada. Paul oscureció, si es que ese adjetivo puede darse a una persona.

martes, 27 de octubre de 2009

SINTONÍA

Me susurras –buenos días-,
me regalas canciones que no entiendo,
tus palabras se entrecortan
cuando atravieso los montes escarpados,
cuando decido que ya no me vales.
Entonces corro el riesgo de buscar otra voz,
quizá cantos elegíacos
o simplemente alguien que me hable del tiempo.
Sólo buscaba pasar el rato, nada más,
nada serio al otro lado del dial.

martes, 13 de octubre de 2009

VIAJE SIN RETORNO


El coche iba a toda velocidad por la autopista, dejaban atrás el sol y se acercaban a la noche. Ella curioseaba en las cosas de él. Encontró un cuaderno de tapa roja, con frases sin terminar, con apuntes de canciones, breves notas. Canturreo algunas, parecían hermosas en su voz. En la radio sonaba una vieja canción italiana. Él le dijo que tenía la boca seca. Ella le acercó la botella de agua. Pasaba las páginas con lentitud, pausadamente descubría un universo oculto. Aquel cuaderno era un pasaporte al inconsciente. Él le pidió que no siguiera. Ella leyó las últimas líneas: `desde hace días sólo pienso en desvanecerme en su boca´

lunes, 12 de octubre de 2009

LA ESPALDA DEL MUNDO



Aquella noticia recorrió el planeta. En la sección de anuncios breves de un periódico local destacaba un texto: “Se busca lector perdido. Mediana edad, traje y sombrero de detective, corbata verde pistacho, ojos grandes y catalejo en mano. Visto por última vez en la Librería Atlas”. Había dejado a su librero un documento, en él aseguraba estar en disposición de ofrecer una importante información. Un paraíso a espaldas del rugido del mundo. Un lugar donde enfrentarse a solas con la palabra escrita y la imagen. Un reflejo de binomios fantásticos. Un punto que no figuraba en los mapas. Eso sí, era necesario dominar las artes de la acrobacia, había que adentrarse en un mar de fuerte oleaje, evitar un faro de luz cegadora, rodear la Tierra, colocarse a la espalda, subir con tantas sillas como fuese posible y nunca volver la nariz hacia el oeste, de donde llegaba un fétido olor a capitalismo. Poco después, apareció muerto en la orilla del mar, con el catalejo bien aferrado a su mano.
[Fotografía: Noe, Nice´07]

miércoles, 30 de septiembre de 2009

BARCELONA

Barcelona es un latido intrépido, te arrastra con su vida llena de cuerpos: dulces, salados, oscuros, nómadas, pelirrojos. Las bicicletas reflejan la cara más europea, pero en los barrios todo es mestizaje. He coexistido en las grandes avenidas con el humo de los taxis, pero también con el rumor de los álamos, con el caldo del penedés, con las letras cultivadas en tinta, con las viejas canciones olvidadas, el temblor bajo los pies. Y aunque me marcho, irremediablemente, sigo persiguiendo los signos de Gaudí, el hierro forjado, la ciudad más contemporánea, aquella que es roja o azul, de bombillas transparentes, escaparates como obras de arte o el paladar colmado de esencias. Me faltaron las noches en Gracia, las tascas del barrio gótico, pero disfruté de la luz, esa que añoro con lentitud.

domingo, 20 de septiembre de 2009

EL ARBOL TALADO QUE RETOÑA. Homenaje a Marcos Ana




El sábado 19 en la XXXII Fiesta del PCE celebrada en Córdoba se realizó un merecido homenaje a Marcos Ana. El acto fue emotivo, sobre todo, porque Marcos Ana es un hombre convencido que convence, que despliega la voz política, humana y poética con sencillez, con naturalidad, lo suyo no son discursos de estrado, su experiencia es un ejemplo de lucha; leed sus memorias "Decidme como es un árbol" y no tendréis duda. En ese acto se presentó el libro EL ÁRBOL TALADO QUE RETOÑA, en el que jóvenes poetas e ilustradores rinden su particular homenaje al poeta y al hombre. Tuve la suerte de estar allí y leer el poema que incluyo en el libro; lo dejo aquí y lo comparto con vosotros/as.

UN CORAZÓN Y UN DESVELO

Ahora todos podemos decir
que sabemos quién es,
que el árbol es un bosque cargado de hojas,
de páginas, si me apuras.
Hablamos de ausencias,
de amor y canciones,
pero no descubrimos como un naufragio
los versos de Miguel Hernández,
los cantos de Neruda.

En mi casa también
hay un patio y un trocito de cielo:
las flores tienen el aroma de la revolución,
la esencia más frágil de la justicia.

La libertad no está reñida con el tiempo.
Lo dicen los ojos de un hombre
que, a pesar de las cárceles, a pesar del miedo,
tiene un lugar en el horizonte.

martes, 11 de agosto de 2009

SEVEN SISTERS



Lo primero que se me viene a la cabeza cuando veo este nombre es una posible novela de género negro, esa es la idea que me sugiere “Seven Sisters”, cuando vas más allá y descubres que es el nombre que recibe un parque natural del condado de Sussex (Brighton) en alusión a los siete acantilados que lo presiden, ese desliz detectivesco salta al celuloide en blanco y negro: imaginas un disparo en la noche lluviosa, un fundido a un coche de policía, un comisario corpulento examinando el lugar del crimen, un abrupto acantilado y el mar furioso que se ha tragado el cuerpo de la víctima, una rebeca de lana manchada de sangre como única prueba de que la hija del millonario banquero londinense estuvo allí, antes de, supuestamente, caer al vacío, pero todas las miradas recaen en el joven aparcacoches que mantenía relaciones sexuales con la chica. James Hadley Chase podría haber escrito esta historia después de “El secuestro de miss Blandish” (novela, por cierto, muy recomendable), en un paisaje mucho más cercano y conocido para el autor londinense que sus habituales escenarios norteamericanos. En realidad, Seven Sisters (como transmite la foto) debe ser un lugar luminoso, que invita a la contemplación. El resto de esta historia reside en mi imaginación y en la idea de dar una vuelta de tuerca a los viajes ajenos de mis amigos/as. Ya nos contará Noelia qué sucede realmente en estos acantilados, qué se respira en la costa virgen de Sussex.

jueves, 23 de julio de 2009

Declaración de intenciones

No es éste un blog especializado en literatura, aunque muchas entradas estarán referidas a esta materia; tampoco será un lugar puramente de creación, si bien iré colgando poemas, crónicas y otros textos; también encontraréis cine y música y arte y viajes y ocio, temas sociales y culturales y fotos, propias y ajenas. En definitiva, todo aquello que me interesa; en principio, sin orden aparente, pero poco a poco intentaré darle una estructura, utilizando las “etiquetas” (que poco me gusta esta palabra) como si fueran secciones de este blog, con enunciados descriptivos que sirvan de guía para la lectura. Bienvenidos/as, espero tener constancia y, claro, tener lectores/as. Salud!