domingo, 16 de diciembre de 2012

AMNESIA


Como un latido eléctrico
debajo de los tejidos kársticos,
así te encuentro,
vibrante y sonora,
la voz aterciopelada en la noche invernal.
Llegan hasta aquí
los ladridos lejanos del parque,
el cielo deja caer una fina lluvia
y cubre tu rostro,
las hojas del otoño sobrevuelan.
Sonríes.
Brindamos.
Cierro los ojos.

martes, 20 de noviembre de 2012

EL TIEMPO

                            A Manolo Bores

El tiempo tiene brazos
y, como los ríos,
afluentes.
El tiempo llega y te deja
entre las manos
aroma a tierras del norte;
tiene voz y resuena
como un eco de la infancia,
sale a escena y te transforma.
Desde ese momento
eres un nómada,
un viajero de rumbos asonantes.

sábado, 25 de agosto de 2012

LA COSA PERDIDA


Llega el olor de la mañana,
café amargo y ojos somnolientos.
Tu cuerpo como una cafetera,
calor y aroma meridiano.
La noche tiene aristas,
fotografías de árboles y cielo,
asfalto húmedo y canciones,
palabras que saben a menta.
Hay un punto en el horizonte,
un lugar soñado y perdido,
que encierra todas las realidades posibles.
La cosa perdida anda despacio,
busca y añora su pequeño cielo.

domingo, 5 de agosto de 2012

EL RETO


Cuando te hagas a la idea
y mires el cielo con otros ojos,
entonces, volverán
las canciones de ese tiempo,
cuando las luces se enciendan a tu paso
y sientas el rugir de las batallas,
cuando el tiempo se detenga,
y tú cierres las ventanas,
y el viento frene su avance, su rabia,
cuando todo vuelva
y tengas las manos aferradas a tus piernas,
alejado de las rocas, del precipicio, del vacío,
cuando las banderas no sean banderas,
ni tengas que rendir cuentas,
cuando seas tú tu libertad y tu horizonte,
cuando tengas valor y rabia contenida
en las palabras,
entonces, volverán
las canciones de ese tiempo,
y serán tuyas,
serán tuyas tus manos y
será tuya tu voz.

miércoles, 1 de agosto de 2012

SALIR DEL ANONIMATO


En la carretera las palabras arden,
los arcenes arden,
el papel está arrugado por la lluvia
del amanecer,
tu nombre como un cuchillo,
tu nombre como un destello,
difuminado en las luces de las bombillas.
Ventanas que esconden
personas
que esconden
sus venganzas y victorias
celosamente.
Guardianes.
Cerraduras chapadas en oro.
Prefiero
desnudarme en los versos de Whitman,
bajar a las cloacas con Lorca,
sentir el golpeo seco
de las cuerdas de la guitarra
en mis dedos,
pasear junto a ti,
siguiendo los pasos de Thoreau,
tener la noche y el día,
la melodía y el viento,
tu voz y tus canciones,
tu celuloide de luces azules,
expandirme sin llaves ni cerrojos.
Quedarme aquí,
en el anonimato de los pasos futuros.

martes, 10 de julio de 2012

POÉTICA EN UN DÍA DE VIENTO


Como el tiempo que pasa,
así el viento se esconde en los recovecos de las calles,
y te sorprende
con una mirada intrigada
en los soportales de la plaza mayor,
o se dirige a ti,
con paso firme y luz en las manos.
Como el tiempo,
sencillamente desnudo,
anclado en las paredes de cal y barro,
dormido,
dispuesto a soñar.

miércoles, 14 de marzo de 2012

SUELO FIRME


Dice que la lluvia es pesada,
como su cuerpo mojado de los viernes.
Estira los brazos y las manos,
casi buscando la manzana de un árbol.
Muerde,
mordisco a mordisco,
la piel y el corazón.
Por las mañanas
el frío le hiela las pestañas,
los labios ateridos,
mientras cuenta
historias de batallas ganadas,
feliz la mirada.

viernes, 2 de marzo de 2012

PABLO GUERRERO ME DICE


Pablo
me dice que escriba,
lo dice cada vez que oigo
su voz profunda
al otro lado del hilo telefónico.
Conversaciones breves,
apenas dos minutos,
un saludo,
cómo te encuentras,
avísame cuando vengas por Madrid,
y escribe,
no dejes de escribir.
La primera vez fue en Sevilla,
una noche de viernes en La Carbonería,
después de un recital,
se acercó,
me dijo:
me gustan tus versos,
no dejes de escribir.
Ahora
que me cuesta tanto
anudar palabras,
pienso
en Pablo,
y me prometo a mi mismo
no dejarlo...

sentirme como una excavadora,
rastrear en los estratos del inconsciente,
acercar los labios y morderte,
buscar dentro y fuera de esta voz
que me pertenece y, a veces, me resulta tan extraña.

viernes, 3 de febrero de 2012

TU CASA ES COMO TÚ

Tu casa es como tú,
un lugar acogedor
que respira belleza y empatía.
Habla con normalidad,
huele a pan de nueces,
tiene ojos vivos
e inquietos
en las paredes.
Tiene
invierno
y tiene verano.
Tu casa es como tú,
o como estar
en un pequeño cuento de hadas:
un sofá que te mantiene quieto,
precavido y alerta,
un televisor que televisa cactus
que no hieren,
una puerta de armario donde reflejarse,
un arcón, una chimenea,
una guitarra,
una puerta blanca que te esconde.