Sonríes,
los labios ahogados en ginebra.
Me hablas del presente,
te cuento mi pretérito imperfecto.
En algún momento te inclinas por el humo,
otras veces prefieres los estribillos bailables;
el viernes se desgaja como una naranja.
La corriente eléctrica empieza a ser trifásica;
entonces el verde de tu cuerpo se vuelve voluble,
te muerdes los labios,
brindamos,
defendemos la palabra futuro.
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