Vienes distraída,
las manos en los bolsillos,
las piedras rasgan tus pies,
desnudas los espacios olvidados,
la ciudad es un espejo de baja calidad,
y quién busca el reflejo sólo encuentra fronteras.
Hojeas revistas de arquitectura que no entiendes,
saboreas frutas rojas que te hieren el pecho,
la escritura, la distancia, los poemas.
Te enciendes rápido como la mecha
y no apagas el fuego.
mechas rápidas, fuegos eternos. Espero tus poemas para la revista, no hagas que tenga que ir a incendiarte...
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