La lluvia marca el domingo,
la miel quema en las manos,
tienes un diario en blanco,
las páginas pesan como el tiempo
que pasa despacio,
que arruina las flores amarillas.
Un hilo de humo azota la habitación.
Llegan ladridos invisibles del rincón
que observo.
La ropa tendida desprende humedad.
Termino por rendirme.
Apago las luces.
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