CATARSIS

El viento humedece las copas de los árboles,

azota con fuerza el agua que viene del cielo,

mientras yo

observo

a lo lejos

el silbar de los pájaros

en las rocas desnudas.

La noche llega.

Tiene la dulzura de la fruta prohibida.

Adormece los ojos y me cubre de sueños.

Quietud.

No hay fuerza suficiente en el universo

para alejarme de aquí.

AMNESIA

Como un latido eléctrico

debajo de los tejidos kársticos,

así te encuentro,

vibrante y sonora,

la voz aterciopelada en la noche invernal.

Llegan hasta aquí

los ladridos lejanos del parque,

el cielo deja caer una fina lluvia

y cubre tu rostro,

las hojas del otoño sobrevuelan.

Sonríes.

Brindamos.

Cierro los ojos.

EL TIEMPO

                            A Manolo Bores

El tiempo tiene brazos

y, como los ríos,

afluentes.

El tiempo llega y te deja

entre las manos

aroma a tierras del norte;

tiene voz y resuena

como un eco de la infancia,

sale a escena y te transforma.

Desde ese momento

eres un nómada,

un viajero de rumbos asonantes.

LA COSA PERDIDA

Llega el olor de la mañana,

café amargo y ojos somnolientos.

Tu cuerpo como una cafetera,

calor y aroma meridiano.

La noche tiene aristas,

fotografías de árboles y cielo,

asfalto húmedo y canciones,

palabras que saben a menta.

Hay un punto en el horizonte,

un lugar soñado y perdido,

que encierra todas las realidades posibles.

La cosa perdida anda despacio,

busca y añora su pequeño cielo.

EL RETO

Cuando te hagas a la idea

y mires el cielo con otros ojos,

entonces, volverán

las canciones de ese tiempo,

cuando las luces se enciendan a tu paso

y sientas el rugir de las batallas,

cuando el tiempo se detenga,

y tú cierres las ventanas,

y el viento frene su avance, su rabia,

cuando todo vuelva

y tengas las manos aferradas a tus piernas,

alejado de las rocas, del precipicio, del vacío,

cuando las banderas no sean banderas,

ni tengas que rendir cuentas,

cuando seas tú tu libertad y tu horizonte,

cuando tengas valor y rabia contenida

en las palabras,

entonces, volverán

las canciones de ese tiempo,

y serán tuyas,

serán tuyas tus manos y

será tuya tu voz.

SALIR DEL ANONIMATO

En la carretera las palabras arden,

los arcenes arden,

el papel está arrugado por la lluvia

del amanecer,

tu nombre como un cuchillo,

tu nombre como un destello,

difuminado en las luces de las bombillas.

Ventanas que esconden

personas

que esconden

sus venganzas y victorias

celosamente.

Guardianes.

Cerraduras chapadas en oro.

Prefiero

desnudarme en los versos de Whitman,

bajar a las cloacas con Lorca,

sentir el golpeo seco

de las cuerdas de la guitarra

en mis dedos,

pasear junto a ti,

siguiendo los pasos de Thoreau,

tener la noche y el día,

la melodía y el viento,

tu voz y tus canciones,

tu celuloide de luces azules,

expandirme sin llaves ni cerrojos.

Quedarme aquí,

en el anonimato de los pasos futuros.

POÉTICA EN UN DÍA DE VIENTO

Como el tiempo que pasa,

así el viento se esconde en los recovecos de las calles,

y te sorprende

con una mirada intrigada

en los soportales de la plaza mayor,

o se dirige a ti,

con paso firme y luz en las manos.

Como el tiempo,

sencillamente desnudo,

anclado en las paredes de cal y barro,

dormido,

dispuesto a soñar.