el monstruo nunca duerme

PABLO GUERRERO ME DICE

2012-03-02T23:10:00.000+01:00

Pablo

me dice que escriba,

lo dice cada vez que oigo

su voz profunda

al otro lado del hilo telefónico.

Conversaciones breves,

apenas dos minutos,

un saludo,

cómo te encuentras,

avísame cuando vengas por Madrid,

y escribe,

no dejes de escribir.

La primera vez fue en Sevilla,

una noche de viernes en La Carbonería,

después de un recital,

se acercó,

me dijo:

me gustan tus versos,

no dejes de escribir.

Ahora

que me cuesta tanto

anudar palabras,

pienso

en Pablo,

y me prometo a mi mismo

no dejarlo...

sentirme como una excavadora,

rastrear en los estratos delinconsciente,

acercar los labios y morderte,

buscar dentro y fuera de esta voz

que me pertenece y, a veces, me resultatan extraña.

TU CASA ES COMO TÚ

2012-02-03T22:37:00.001+01:00

Tu casa es como tú,

un lugar acogedor

que respira belleza y empatía.

Habla con normalidad,

huele a pan de nueces,

tiene ojos vivos

e inquietos

en las paredes.

Tiene

invierno

y tiene verano.

Tu casa es como tú,

o como estar

en un pequeño cuento de hadas:

un sofá que te mantiene quieto,

precavido y alerta,

un televisor que televisa cactus

que no hieren,

una puerta de armario donde reflejarse,

un arcón, una chimenea,

una guitarra,

una puerta blanca que te esconde.

TABÚES

2011-11-15T01:00:00.000+01:00

Vienen de todas partes,

caen por su propio peso,

me rodean,

me tienen hasta los huevos,

insulto gratuito.

Tiro la primera piedra,

canta el gallo con su canto galaico

y los versos tienen aroma de fragilidad;

como las flechas que lanzan Carol y Lucinda,

esas que rompen cristales de vaho.

Siempre digo:

sobran sociedades actuales fumigadas por el artificio;

tú me tomas por loco,

y a pesar de todo sigo leyendo tus diarios.

Importa poco si lloras o lames los cuchillos,

aquí el cielo no es negro ahora y después azul,

ni todo es rojo en tus labios hechizados.

Tienes el carisma de los ganadores,

pero poco importa cuando la velocidad aumenta,

y tu pelo pierde el contacto con tu cuello,

y tus manos se topan con la resistencia de mi cuerpo.

Poco importa y nada queda de la cerveza fría en la nevera.

Poco importa y todo sobra.

Son tus tabúes los que frenan el rodaje de los días.

Son los dardos impasibles.

Siempre espero.

LÍNEA 10

2011-11-13T23:23:00.007+01:00

Fue en la boca del metro,

tú fumabas y mirabas la gente pasar,

y pasaba mucha gente.

Me senté a tu lado,

disimulé, mal, como siempre.

Me preguntaste la hora.

Era medianoche.

No recuerdo los detalles,

pasamos las horas deambulando.

Tu sonrisa desvelaba sorpresa,

mis dedos deseaban tocarte.

Llegó la hora de los dementes:

ruido, sirenas y cuerpos;

sólo cuerpos moviéndose

por las calles desiertas.

Nosotros no,

no éramos sólo dos cuerpos.

Éramos dos viajeros,

dos extraños al margen de la extrañeza

de conocerse sin más,

dos extraños que se buscan,

dos locos, quizá,

aburridos de un sino cansino,

tan sutilmente avocado al desastre.

La música bullía

desde algún sótano cercano,

un ritmo suave, tibio, luminoso.

Dijiste:

–Sabes...

me gustaba tocar el xilófono.

Abría los ojos,

miraba la luna llena,

y en la noche golpeaba

las láminas de madera,

verde, azul, rojo, naranja y amarillo.

–A mí me gustan las palabras–,

te dije.

Y ahora soy incapaz

de sacarlas de mi estómago.

MEJOR CONSTRUYE UN PUENTE

2011-10-28T20:27:00.005+02:00

Cuando todo marcha mal

mejor construye un puente.

El abuelo

sabía bien lo que decía.

Y si es por arriba,

por encima de todo,

mucho mejor.

Aquí estoy,

en un día como hoy,

con la mente neblinosa,

con los dientes apretados,

la piel tensa,

los dedos tecleando

las palabras,

pensando la estrategia,

dibujando planos,

uniendo puntos invisibles,

anudando luces sobre el asfalto.

Piensa,

pequeño,

en materiales sólidos,

pero no en la piedra,

tus cimientos necesitan materias vivas.

DÍAS RAROS

2011-10-05T19:52:00.003+02:00

Leo un libro

que me sabe a poco,

la verdad.

Tiene orificios

que dejan escapar el frío;

como una tarde de otoño,

de esas que avecinan invierno.

Me deleito en el humo,

en el rostro

de una chica

que me viene a la memoria.

Saco una cerveza

bien fría,

enciendo la tele,

comedia romántica.

Joven periodista

y abogado adinerado,

llueve,

salen de un restaurante,

un coche los recoge.

Me detengo.

Recuerdo el libro,

su lectura como un cuchillo

cortando el aire que respiro.

El chófer,

la pieza que faltaba,

era eso,

había perdido el ritmo

de la narración;

el chófer

era la clave.

Vuelvo al género negro.

Es tan fácil distraerse

con el humo

y el rostro de una chica hermosa.

AGUJAS DE NÁCAR

2011-09-22T01:15:00.002+02:00

Tiene latido

y tiene murmullo,

roza tus labios el viento y la noche,

caen las miradas,

cerca, se tocan.

Tengo la duda clavada en la piel.

LA TORMENTA II

2011-09-12T21:08:00.005+02:00

Diluvia.

No sé ve nada a través del cristal.

El baile frenético del limpiaparabrisas.

Me aparto, el asfalto resbala.

Abro la ventanilla.

Entra el agua como un torrente,

ilumina la noche.

Los destellos ciegan.

La tormenta,

también la tierra mojada,

reina en un reino de luces imposibles.

Me sorprende,

el viento aleja y acerca

la humedad sostenida por hilos invisibles.

CANCIÓN DE VUELTA

2011-08-30T03:04:00.000+02:00

Entra el agua con la sal y con las algas,

todo el mar de golpe,

moluscos y horizontes.

Habrá que alejarse

de los días en la costa,

tu piel está morena y tus ojos son tan dulces...

Las olas arremeten con su aliento,

dibujas en la arena el mapa del tesoro,

el almíbar del deseo.

Las canciones pop te invaden,

como me invade a mí el ruido del motor

y las estelas que surcan el cielo.

Escribo entrecortado,

me da por pensar que estoy soñando.

Abro la escotilla,

entra la luz del sol.

LA TORMENTA

2011-08-25T02:51:00.002+02:00

La tormenta,

fue la tormenta.

Ahora lo entiendo.

Trajo la locura escondida en el trueno,

se clavó en mi estómago,

como una serpiente que envenena

el corazón de la manzana.

Fue la dulce voz,

también los ojos, quizá los labios.

La tormenta encadena destellos,

ruge, y, finalmente, dispara.

Sin avisar.

Ilumina la noche

con la virtud del relámpago,

descarga la lluvia que no cesa,

rompe el aire,

crea un vórtice donde soy yo mismo.

Sin refugios.

La piel mojada y abiertas las fronteras.

DE ADORMIDERA

2011-07-20T19:47:00.003+02:00

Como si te escondieras detrás de un velo mágico,

como si la oscuridad formara parte de la profundidad de tus ojos,

así te descubro,

ausente y desconocida,

como un hermoso destino,

un sublime azar de violetas y nenúfares.

BEATITUD

2011-07-19T01:21:00.001+02:00

La carretera espera

como un buda

que ha despertado a la verdad,

anuncia la liberación,

el camino de asfalto que no cesa.

Notas la herida,

la carne agrietada,

la lujuriosa excavación

de tu vientre.

Y el ritmo

chasquea los dedos,

nervioso, improvisado, negro.

Hay un horizonte

al otro lado de la línea que vislumbras:

noches de frío y piel,

viajes hipnóticos.

¿Quién eres?

¿Un tipo golpeado?

¿Un intruso?

¿Un vagabundo del dharma?

La frontera sigue estando

un paso hacia adelante.

VOLANDO LEJOS, HACIA EL AIRE AZUL

2011-07-04T20:25:00.003+02:00

a Manuel Chacón Calvo

Llega la tarde

y con ella llego a tu regazo.

Duermes el sueño de los mortales.

Respiro el mar,

el que te acuna,

el que trae tus versos

encerrados en una caracola.

El sur tiñe de azul tu rostro,

tu desconocido rostro,

porque el tiempo

aleja y acerca

con su brazo tembloroso

como el rayo.

Y la tarde también cae,

como el llanto

de un sol anaranjado,

que se despide,

atrapado ya en la noche,

esperando que la materia gris

de tu cuerpo

se una con la tierra,

tu tierra,

la que trae brisa de jazmines.

INCONSCIENTE

2011-06-27T20:49:00.002+02:00

El sueño tiene el poder del sueño.

Realidad matizada,

el deseo,

los rasgos de tu rostro,

el río desbordado,

las rocas, el rechinar de las rocas,

mitologías contemporáneas,

revisitados mundos de aroma,

frío y cálido,

dulce y amargo.

Los recuerdos que recordamos

son ya, en sí, recuerdos,

qué son entonces

los sueños que recordamos,

los sueños que despertamos.

Tu rostro al amanecer

ya es otro.

DESORDEN

2011-06-23T00:08:00.003+02:00

La cama deshecha,

los platos rotos sobre la encimera,

miras de reojo con rabia en la comisura de los labios,

aprietas los dientes,

la ropa sucia,

desorden, venganza y duelo.

La cama deshecha,

entreabiertas las cortinas,

tequila barato y humo,

ceniza, carmín, sudor,

azul con ramalazos negros,

te deshaces en elogios

cuando el cielo pide guerra.

El tiempo pasa despacio, lento, atropellado,

te quedas quieta, pegada al poder de la desilusión.

Ahora quieres ser tú

la de la vida rigurosa y fácil,

la poderosa,

la que encandila con artificio,

ilusionismo,

denostado mundo de hilos y marionetas.

La cama deshecha

y yo deshecho en la cama,

te veo como un perfil que gana en sombras.

Te desconozco.

VIAJE TELEGRÁFICO A PARÍS

2011-05-31T22:27:00.001+02:00

El avión toma tierra,

la lluvia remueve tu pelo,

las manos entrelazadas

son solo un espejismo,

tus guantes te delatan.

Un taxi se detiene junto al hotel,

las maletas pesan,

te apetece bailar un charlestón.

Es de noche,

la lluvia remueve tu pelo,

sales huyendo,

se oyen carcajadas por toda la calle.

Alguien grita,

doblo la esquina y estás allí,

el pañuelo de seda cae al suelo,

lloras.

Un chico de pelo corto corre.

En la comisaría hablan francés,

es evidente

pero ni tú ni yo entendemos nada.

Volvemos al lugar del crimen,

corremos,

tres manzanas más abajo

encontramos

un oscuro callejón y una tapia.

No está el dinero, pero sí el pasaporte,

el móvil y el billete de vuelta.

Te tranquilizas.

Me hubiera gustado

que perdieras la identidad,

saber si te hubieras arriesgado

a desaparecer en las calles mojadas,

tu pelo mojado por la lluvia,

la lentitud de mi mano

perdida en tus flecos.

PUNTO DE FUGA

2011-05-20T20:20:00.002+02:00

Si recorres la vía,

testigo imperturbable,

si recibes el calor del sol

con dotes de grandeza,

con los brazos enmarañados

a la multitud que se alza despacio,

si decides que es tu tiempo,

normas de corrección,

ortografía utópica,

punto de fuga en la mirada,

si no entiendes nada

y mis palabras te parecen vacías.

Sigue esta noche la senda del miedo.

Déjate embaucar por los sueños prohibidos.

Levanta los mundos que parecen abrigarte,

pero solo te aprisionan.

Decide donde confluyen las líneas del horizonte.

COMBUSTIÓN

2011-04-21T00:32:00.002+02:00

Camina despacio,

habita los arcenes de la carretera,

necesita sentir que el cielo toca el suelo.

Allí a lo lejos otea la silueta gastada

de un árbol,

las ramas buscan hojas

que abriguen su cuerpo quemado

por el rugido de un motor.

Recoge cenizas y cubre su rostro

de un gris azulado,

respira monóxido de carbono,

quiere ahullentar

los fuertes latidos de su corazón.

No es suficiente;

su retina aún guarda

los recuerdos eléctricos

que le atenazan al mundo.

TRISFE (POEMA FRANCÉS)

2011-04-10T19:48:00.002+02:00

Amanece,

es martes,

también abril.

El humo sobre la mesa

anuncia tus labios,

viene hasta aquí

el océano con su verde mar,

con su cuerpo verde,

agitada espuma

y algas de sal.

Me cuentas

aquella historia,

la de la chica rusa

que dejó caer las sábanas

manchadas de amor

por la ventana.

Te ríes,

dibujas en mí

el rostro de la ruptura,

dejo atrás

el frío invierno,

la piedra,

la nota disonante

que atraía el miedo.

La nevera está vacía,

la llenaremos de fresas con nata,

de viajes a Nebraska,

de agua, chocolate y pasas.

El vecino de arriba

ya comienza con su baile,

música de vals y pasos de claqué,

ruido en la cocina,

dices: café solo con hielo

y galletas,

anuda la corbata erróneamente,

te gusta su traje de dandi

a través de la mirilla.

Te leo unos versos de Rimbaud,

dices: yo no te haré pasar por el infierno;

y aunque aquí aprieta el sol

y creo ver cierta malicia

en tu mirada,

te creo,

porque el cine francés

tiene más de dulzura

que de amargura.

PAISAJE Y REALIDAD

2011-03-29T23:35:00.000+02:00

Deshago los pasos,

los cómplices y los perdidos,

cautivado,

encendido en la absurda dignidad

de la palabra no dicha.

No recuerdo los nombres

de la gente que conozco,

pero sí sus rostros

y el timbre de la voz.

Recuerdo el movimiento,

roto, tenue, de las miradas.

Recuerdo los pasos,

el quebrado suspiro de tus labios.

EVOLUCIÓN

2011-03-25T00:33:00.000+01:00

Miras desafiante el espejo,

tu rostro no es tu rostro,

es un mundo abocado al desastre.

Sobre la mesa: anfibios.

Eres un ser tóxico para ti mismo,

pero tienes el poder de la metamorfosis.

Antes duda, ahora certeza.

Está frente a ti,

es un gato negro que grita,

sus fauces son de oro,

acaricias su pelo como un rito.

Necesitas la suavidad de la noche.

Una chica dulce agrieta tu corazón,

tiene los labios derretidos

y las manos frías,

el hielo de la copa se deshace en sus dedos.

La luz de la farola embiste el deseo.

ELEGÍA

2011-03-07T22:16:00.002+01:00

Llegan hasta aquí

con el canto tenue de una plegaria,

con las voces encendidas por la ira,

con la extraña virtud del olvido.

Duermen derrotados sobre la hierba

y Walt Whitman aparece en sus sueños,

les recuerda que los bosques son de oro,

que la ciudad tiene antenas de miseria,

receptores que atesoran el miedo en nuestras cabezas.

El amor se esconde de la visión clara,

permanece a la espalda, como una amenaza,

eso dicen hoy en todos los medios.

Sea cierto o no,

acaba dentro de sus palabras,

lo repiten como un estallido,

como un tsunami que nos trae de golpe

toda el agua del mar.

Entonces

arañan de contaminación nuestros recuerdos,

deshojan las flores que nacen

entre las nudosas raíces de los árboles,

nos hacen olvidar los cuentos

de un tiempo que no nos pertenece,

que no tiene cabida en este ahora,

donde solo nos queda realidad,

esta amarga realidad que nos delata.

LA INCÓGNITA DEL TEMBLOR

2011-02-27T21:37:00.002+01:00

Cuál es tu nombre,

no escondas la materia de tu cuerpo,

no aúlles como el lobo malherido,

no mientas,

no dejes que te invada el frío.

El invierno sigue en las paredes,

la simiente se oculta bajo tierra,

pero tú,

tú sigues con el miedo,

rozando la carne de los labios,

demostrando el temblor de la piedra

que en las noches se agrieta.

El desierto no es un lugar habitable.

ATAQUE A LA MODERNIDAD

2011-02-15T23:54:00.000+01:00

Los que hubieran

pisoteado a Bukowski

y a Loriga

escriben ahora como ellos.

¿Quiénes son los héroes bastardos?

La manera de terminar

un poema como éste

es quedarse de pronto callado.

PEQUEÑO MUNDO

2011-02-01T23:17:00.001+01:00

Las manos lacadas,

velocidad y luz,

temperamento y sonrisas olvidadas.

Acciona el gatillo:

se imprime el deseo del ojo cautivo;

Ángel González sigue siendo tuyo,

tanto como mías son las derrotas.

Las hojas caen,

los libros están mojados por el frío,

el tráfico es como un corazón que late despacio.

ELS QUATRE GATS

2011-01-30T16:24:00.001+01:00

1899

Pablo Ruiz Picasso dibuja a la puerta dels Quatre Gats una ilustración que formará parte de la carta de menús.

2011

Busco un lugar donde comer. Pienso en la galería dels Quatre Gats, donde se agolpan las reproducciones de Pablo Ruiz Picasso, como si aún permaneciera aquella exposición de finales del XIX. Llego tarde. El camarero me indica que tengo que comer en el salón principal. Me conformo. Pablo me observa desde las paredes, junto a recortes de prensa que anuncian la reapertura de tan emblemático lugar. Recuerdo Montmartre. Me pregunto de dónde es Picasso: París, Málaga, Barcelona... Entra un grupo de chicos en viaje de estudios, ocupan hileras de mesas. Ciertamente, no estaba equivocado, la bohème ha perdido su espacio en este presente alocado e inerte.

MONTMARTRE

2011-01-23T22:40:00.001+01:00

No quedan rumores

en la colina de la bohème,

pero la noche y el drama parisino

convierten el viejo barrio en un escenario mágico.

TRIFÁSICO

2011-01-18T22:16:00.002+01:00

Sonríes,

los labios ahogados en ginebra.

Me hablas del presente,

te cuento mi pretérito imperfecto.

En algún momento te inclinas por el humo,

otras veces prefieres los estribillos bailables;

el viernes se desgaja como una naranja.

La corriente eléctrica empieza a ser trifásica;

entonces el verde de tu cuerpo se vuelve voluble,

te muerdes los labios,

brindamos,

defendemos la palabra futuro.

CARTOGRAFÍA

2011-01-04T21:24:00.001+01:00

No está trazado el camino,

los mapas vacíos

se construyen palabra sobre palabra,

corazón tras corazón, mirada, cuchillo,

rasgada piel.

Los mapas vigilan con líneas escondidas,

meridiana actitud y cervezas frías.

El viajero reescribe su diario,

atónito espectador de fuegos artificiales,

arranca páginas emborronadas de tinta y de futuro;

atesora alimentos que deben ser contundentes y exóticos:

dátiles, yuca, truchas, té negro, carne de bisonte y peyote;

dulcifica las noches de invierno con las manos abiertas,

los ojos hundidos en las estrellas,

los labios callados y luminosos.

Transita paisajes ignotos.

PERFECTO AMOR IMPOSIBLE

2010-12-29T22:20:00.005+01:00

Bailas a mi lado,

te tapas la boca, ahogando un grito,

con los ojos bien abiertos,

sonríes dibujando una nota disonante,

te gusta provocar en mí la inusual caricia de tu pelo.

Los días de lluvia

recuerdo aquella noche

de viento, cerveza y humo,

junto a la cabina del dj,

donde escribiste con tu barra de labios:

imperfectos amores posibles.

Después encendieron las luces,

en la calle arreciaba el mar,

quisimos huir hacia un lugar sin ventanas

y acabamos mordiéndonos los labios.

PARTÍCULAS

2010-12-21T23:09:00.004+01:00

Vienes distraída,

las manos en los bolsillos,

las piedras rasgan tus pies,

desnudas los espacios olvidados,

la ciudad es un espejo de baja calidad,

y quién busca el reflejo sólo encuentra fronteras.

Hojeas revistas de arquitectura que no entiendes,

saboreas frutas rojas que te hieren el pecho,

la escritura, la distancia, los poemas.

Te enciendes rápido como la mecha

y no apagas el fuego.

DIGRESIONES

2010-12-18T17:21:00.004+01:00

Esta noche he soñado contigo.

Se han desvelado los dramas del pasado,

las heridas abiertas,

los secretos en la palma de la mano,

la cicatriz en el vientre,

el pelo,

el rojo entramado de tus labios.

También los vacíos,

el miedo y el barro, el río y la llama,

anegados destinos de hojalata,

ebrio mundo de sustancias alucinógenas.

El tiempo pasa,

y sigo sin saber de ti.

POEMA ABSURDO Y BREVE

2010-12-09T02:29:00.002+01:00

Sonríes entre dientes,

advierto tu malicia a flor de piel,

simpáticas desgracias

que invaden tus desvelos.

La noria de los días,

los ojos entreabiertos

mirando en la distancia.

El frío que cambia los sentidos.

TANTO ROJO

2010-11-08T01:00:00.002+01:00

Supongo que fueron los días de invierno,

tenaz la locura

y el frío en los labios.

La ausencia de todo,

la música ausente, cerezas y olvidos.

Las letras que escribo carecen de fondo,

me quedo en el drama, no alcanzo el remedio.

No es raro tener tanto rojo bajo los párpados.

VOY A CRUZAR LA FRONTERA

2010-10-13T00:41:00.000+02:00

He recogido manzanas rojas

del árbol de la séptima avenida,

es jueves,

el tren sale al mediodía.

Dice el hombre del tiempo

que la lluvia es una amenaza

y que el viento azotará las costas del norte.

La maleta pesa,

pesa tanto como un viaje de ida,

como los libros de blackie books

que pienso leer pegado al mar,

como una excavadora

de las que siempre aparecen

en las películas de marc recha.

Voy a cruzar la frontera,

la que me aleja de la incertidumbre,

la que me sitúa justamente del lado del futuro.

LA PÉRDIDA

2010-09-27T22:58:00.002+02:00

Llegaré tan lejos como pueda,

tengo tu rostro marcado en el estómago,

la estela del miedo rodea los espacios vacíos,

pero tengo pasos firmes que explorar.

BREVE BOSQUE

2010-09-07T18:41:00.000+02:00

Un árbol crece,
las ramas se enredan
en complicados nudos.

VERSUS

2010-08-25T20:52:00.001+02:00

Miro la carretera,

conduzco de vuelta de la ciudad,

el sol está cayendo,

la luz es hermosa,

como otros días, pero hoy,

hoy parece guardar un enigma.

Escucho una canción

que habla de los cruces de camino que han pasado,

de moteles y de abrazos.

En la gasolinera un tipo habla en voz alta:

... siempre está todo tan lejos

... siempre me confunden las señales dudosas

... jodida autopista

Tengo la tentación de tomar una cerveza fría,

pero es tarde...

será mejor que no caiga la noche.

METÁFORA

2010-08-17T19:44:00.000+02:00

Adiestras la vida moderna,

como algo nuevo

que carece de sentido con tu piel anterior.

Te diría que no está mal saltar al vacío,

si comprendes qué supone el vacío,

si asumes el miedo,

si conoces las aristas del vértigo.

AUTOCARAVANA

2010-08-01T21:06:00.002+02:00

Dejo la carretera a un lado,
la maleta cargada de ropa inútil,
los libros robados,
ensayos científicos, astronomía barata.
Me quedo con la hoja de ruta,
marcada en rojo y negro,
los lugares soñados y la realidad que araña.

GASES INERTES

2010-07-22T21:03:00.002+02:00

Toca la luz,
acércame el calor que irradias,
despréndete de los días fríos,
de la lluvia y del miedo,
del qué dirán si miento para ser libre.
Acomoda tu sien en almohadones de cuero,
endurece el carmín de tus labios,
el rimmel de tus ojos,
desafía si es necesario el vértigo del paso del tiempo.
Adora a dioses invisibles,
sinfonías de ultratumba que despiertan tu lado amargo,
abre las puertas del sueño o de la locura,
deja escapar los sueños rotos.
Anuda con fuerza tus filamentos metálicos.

VELOCIDAD ANGULAR

2010-07-20T21:02:00.003+02:00

Hay ofertas de fin de semana,
sin hoteles, sin restaurantes,
sin locales nocturnos;
ciudades frías que esperan el látido, ciudades libres.
El futuro sigue intacto,
separa nuestros labios como una hoja afilada,
con destellos de luz, neones de paso,
velocidad angular que espera la rotación de tu cuerpo.
Cierro los ojos y estás aquí,
automáticamente,
aromas contundentes marcados con sílabas tónicas.

COMO DE REOJO MIRO AL MAR,

2010-07-15T11:59:00.002+02:00

aunque lo tengo frente a mí,
salvaje, de espuma y sal,
chocando con los cuerpos.
Dos chicas ríen en la orilla,
exponen su piel dorada,
extienden sus manos de rojo esmalte,
alcanzan conchas
que guardan el rumor del agua.
Un crucero rompe el horizonte.

BILLETE DE IDA

2010-07-05T23:16:00.002+02:00

Tienes un billete de ida,
y yo no tengo nada que decir.
He estado con Burroughs,
caballos desbocados en la noche del sábado,
la oscuridad sin descanso,
tus piernas desnudas en los ojos desnudos,
mi cama deshecha,
los labios deshechos,
no tengo nada que decir;
ya tú lo has dicho todo,
me has mostrado tu billete de ida.
No tengo nada que decir.

INCRÉDULO

2010-07-02T01:21:00.004+02:00

en el catolicismo hace tiempo
en el deporte de riesgo, quizá sí en los bullicios del agua
en levantar torres, frío metal
en la prensa,quizá sí en los coleccionables de cine
en la calle, nocturnidad de mentiras y resquicios
en la poesía, espuertas de estiércol, abono para el hambre
en el ruido, ocioso, disparatado, irreconocible caos de lunas rotas,
bandalismo, inalcanzable, tormenta, verano de espigas y sol

LA ESTAMPIDA DE BÚFALOS

2010-06-18T20:24:00.001+02:00

Estaba allí, en la orilla del asfalto,
esperando algún camión pasar.
Desierto árido de fuego y esperma,
cuando aquella chica me arrojó del coche en marcha.
Desnudo como un frágil recién nacido,
la cabeza ensangrentada,
hinchados los ojos del llanto nocturno y frío.
Una columna de humo, montaña abajo,
y el chirriar de las ruedas de un viejo Dodge
me cambiaron el ánimo.
Invadí la calzada,
pero el gran hijo de puta pasó de largo,
con su bigote grasiento y los labios aburridos.
Ví la estela azulada alejarse despacio
y en el horizonte, montaña abajo,
la estampida de búfalos como una apisonadora.
Estúpido.
Sólo tenías que haberte detenido al pasar a mi lado.

RESACA

2010-06-13T23:41:00.001+02:00

La lluvia marca el domingo,
la miel quema en las manos,
tienes un diario en blanco,
las páginas pesan como el tiempo
que pasa despacio,
que arruina las flores amarillas.
Un hilo de humo azota la habitación.
Llegan ladridos invisibles del rincón
que observo.
La ropa tendida desprende humedad.
Termino por rendirme.
Apago las luces.

CORRIENTE ALTERNA

2010-06-03T00:40:00.006+02:00

Ideales apagados. Nostalgia envasada al vacío. Mentes diseccionadas por el bisturí del capitalismo. La democracia, el alimento de los depredadores. Crecimos con el cubo de rubik, ahora tenemos el manual de instrucciones y desayunamos rodeados de campos de minas.

MESCALINA

2010-05-25T23:45:00.004+02:00

Tengo una moneda en la mano,
brilla bajo el sol
como un diente de oro.
No es una pistola,
aunque la sostengo con fuerza
y determinación.
No ganaré con ella ninguna batalla.
No espero comprarte,
sé que necesitas algo más.
Nómada agreste. El autobus mágico.
Autoestop para las noches grises.
La carretera es una pista de fondo.
Sigo corriendo.
Tomo ventaja sobre mi cuerpo cansado.
Lanzo la moneda tan lejos como puedo.
La pierdo de vista.
No ganaré con ella ninguna batalla.

PÁRPADOS

2010-05-19T17:22:00.003+02:00

Cegado, sol cegador
Hielo, caballos desbocados
Brizna
Cubierto de hastío, fruta y chocolate
Pesados párpados de acero

MANUEL LOMBARDO DURO

2010-05-17T18:16:00.000+02:00

En tus muslos de agua
he bebido todo el fuego de la noche;
de tí, mujer, que has entrado
en mi vida por la espalda
como una lenta lluvia
de manos diminutas.

(de Bajo soles de hilo, 1982)

en tu cadencia de fuego
seguiré descubriendo palabras y carne

BONNIE & CLYDE

2010-05-16T21:16:00.000+02:00

El coche paró bajo la luz tenue de una farola. En el interior una chica tarareaba una canción. Era de noche. No una noche cualquiera. Era una noche densa, rojiza, irrespirable. El conductor apuraba un cigarro americano. Apagó el motor. Salió despacio. Era un tipo grande. Dirigió sus pasos hacia una puerta trasera al otro lado de la calle. Dio la última calada mientras extrajo un pequeño revólver del interior de su chaqueta. Desapareció en las sombras. Un sonido metálico ahogó un grito. En el interior del coche la chica seguía canturreando: See once I had a strange love.

NO ME DES LA CENA

2010-05-10T23:56:00.001+02:00

No hay huevos en la nevera
nunca compras
no entiendo cuando dices
que te gustan las tortillas

1P/HALLEY

2010-05-04T00:35:00.001+02:00

Regálame los oídos
despójate de artificio
inventa palabras que sean humo
en nuestras cabezas
como
ático
demoliciones
desfragmentar
inunda los paisajes
con tu alter ego
alejáte de las distancias
provocadas
autodisciplina
buen humor y viajes de etiqueta
no dejes
que te invada el miedo
construiré
astropoemas para tí

FOTOGRAFÍA

2010-04-26T17:58:00.001+02:00

La imagen
parece fantasmal
pero encierra un lugar propio
de ensayos aprendidos,
fatales desencuentros
que te encandenan a un pasado
que ya no existe.
Abandonados paisajes
de estructuras metálicas,
óxido de hielo:
fúndete en el calor de esta nueva luz;
enfoca tu rostro
mi mano en la cámara.

SÍNTOMAS

2010-04-25T13:11:00.002+02:00

Podemos andar por la cuerda floja
ser trapecistas sin red
sentir la fuerza del viento en un acantilado
conducir a ciegas en la noche
o simplemente
largarnos cuando la cosa se pone seria
también podemos cerrar las ventanas
los candados
los ojos
agarrarnos con fuerza a un árbol
con los pies en el suelo
aunque sin duda deberíamos sentir el vértigo
vómitar si es necesario

LA TEORÍA DEL CAOS

2010-04-01T15:05:00.001+02:00

Midiendo la incertidumbre del miedo.

Leyendo mensajes ocultos en el inconsciente.

Observando moléculas ordenadas que buscan libertad.
Liberando el desorden que provoca la energía contenida:
Comportamientos impredecibles de tus sistemas dinámicos.

Fe ciega en la teoría del caos.

Respuesta a Lorca

2010-03-23T19:42:00.007+01:00

La aurora llega
y la recibo en mi boca.

CONTROL (Anton Corbijn, 2007)

2010-03-21T19:39:00.000+01:00

Es como si esto no me hubiera pasado a mí... sino a alguien que se ha metido dentro de mi piel.
El caso es que podría gritar cuando las cosas se ponen difíciles... pero acabo engañándome: she's lost control

sin título

2010-03-09T01:07:00.002+01:00

el monstruo a veces duerme
necesita sus dosis de vacío
de líneas en blanco
ha bajado el volumen de la radio
pero la música siempre resuena
en su cabeza
incendios de nieve se acercan

POÉTICA

2010-02-08T16:23:00.002+01:00

El perímetro es la medida del contorno
y aunque la poesía no parece ser una figura geométrica,
sí tiene forma, extensión y se posiciona.
Es ahí donde me gusta explorar,
no en el núcleo,
donde se dan cita
personajes mediáticos y súbditos leales;
prefiero los bosques, las calles desnudas,
las viñetas, las guitarras eléctricas,
los ruidosos cafés,
la soledad de las salas de cine.
Me entretengo en la emoción,
la que mana de un rostro amigo,
la que golpea el estómago y a veces duele,
pero también la que crea adicciones.
Me detengo en los ojos.

SMOKE

2010-01-31T13:09:00.000+01:00

Ummm... el sabor del humo
Auggie
Dos latas de Schimmelpenninks.
Y de paso ponme un encendedor –dijo Paul.

[del poemario Desnudos en la ciudad]

TU VOZ EN LLAMAS...

2009-12-30T23:48:00.000+01:00

<<...y entre el fuego hablabas de viajar>>

-JULIO DE LA ROSA-

Bombas de oxígeno
estoy buscando bombas
que me salven de esos mundos que no quiero ya explorar
que me dejen los que aúllan las ciudades
que me dejen los transbordadores

no los oyes? en las calles como un llanto como un golpe seco
atornillando las palabras con dulzura
nos engañan
con labios de cobre o metales pesados
con acróbatas de circo que han recordado el miedo a caer

y entre el caos oí tu voz en llamas el mar
los cuerpos desnudos y el resplandor de las cometas
la voz imaginada de un niño
haciendo girar el planeta con ojos de aventura

no los oyes? ya no existen escaleras de incendio
ni salidas de emergencia ni centrales eléctricas seguras
sólo quedan explotaciones petroleras o expropiaciones de almas
nos engañan
es este laberinto de cárceles sin nombre

[Del poemario "Desnudos en la ciudad"]

LAS AFUERAS

2009-12-16T02:19:00.002+01:00

Todos los pasos

me acercan a este lugar,

todos los aviones

sobrevuelan tus palabras

que aún me asombran.

Ya ves,

todo el tiempo que ha pasado

y ahora

me alejó de tus orillas,

invierno polar,

y abandono los mismos edificios

en ruinas.

La pequeña Ma

2009-11-14T18:27:00.006+01:00

[Aquí os dejo un fragmento de la novela que estoy escribiendo, en realidad es una historia dentro de la historia, pero al menos sirve de guía para hacerse una idea del tono que trato de darle a la narración]

Emma, la pequeña Ma, de cara pecosa y grandes ojos verdes se enamoró de Paul en el momento justo en que éste abrió la puerta de la tienda de relojes. El Señor James sabía exactamente lo que iba a pasar y le dijo a su pequeña Ma que bajara al sótano a por unas cajas, pero ella se resistió a abandonar su puesto detrás del mostrador. Paul se acercó y le entregó un pequeño reloj de bolsillo que había pertenecido a su padre y que había sufrido un breve percance en un río africano. Pocas horas después, Paul pasó a recoger a Emma y los dos almorzaron en un restaurante cercano, donde Ma había llevado a sus múltiples intentos de pareja durante los últimos años. El camarero, un hombre de calvicie avanzada, se acercó a la mesa, <¿Lo mismo de siempre, Emma?> preguntó. Ella asintió. <¿Y usted, caballero?>, intervino la pequeña Ma. Y éste fue el mejor de sus intentos. Todos los martes de las siguientes diez semanas almorzaron allí, lo mismo de siempre, un exquisito rissotto, una pechuga a la plancha con exceso de pimienta, jarras y jarras de cerveza y una mousse de limón. Después abandonaban el restaurante entre risas y daban un paseo por la orilla del río hasta el diminuto café 'Toulouse', donde la Señora Larcenet servía un café con chocolate y unos croissants de chapó. El martes de la décima semana los labios de Ma y de Paul se tocaron, el miércoles fundieron sus cuerpos, el jueves fueron hasta la relojería del padre de Emma y le dijeron al viejo que se ibn a vivir juntos, el viernes hubo una cena de celebración a lo grande, en la terraza del ático de Paul, con los pocos amigos, la escasa familia y el vecino de abajo, un chef que tenía alucinado a Paul y que siempre era el rey de sus fiestas. Así de rápido se desarrollaban siempre los acontecimientos en la vida de Ma. Y por una vez, pensó que ya estaba todo hecho, que no habría más locuras en su vida y que por fin había encontrado al hombre adecuado. Y, probablemente, Paul lo fuera, pero las cosas no pintaron tan bien como parecía.
Paul se lanzó a la aventura de recorrer el mapa terráqueo, de cabo a rabo, como periodista de una importante revista de viajes. Esa locura que habitaba la mente del irlandés terminó con el aguante de Emma, que se largo después de explicarle a su compañero las lógicas razones que le llevaban al exilio. Un exilio que en pocos días terminó con las energías de Paul. Nada pudo hacer para que ella volviera, Emma no había tomado la decisión precipitadamente, la soledad prolongada le hizo dar el paso. Paul nunca pensó que sus ausencias tuvieran ese efecto en la pequeña Ma, ella nunca accedió a viajar con él, siempre alegaba que no debía interceder en su trabajo, nunca le dejó ver el lado amargo; así era Emma, yla despedida fue tan rápida como su llegada. Paul oscureció, si es que ese adjetivo puede darse a una persona.

SINTONÍA

2009-10-27T20:43:00.006+01:00

Me susurras –buenos días-,
me regalas canciones que no entiendo,
tus palabras se entrecortan
cuando atravieso los montes escarpados,
cuando decido que ya no me vales.
Entonces corro el riesgo de buscar otra voz,
quizá cantos elegíacos
o simplemente alguien que me hable del tiempo.
Sólo buscaba pasar el rato, nada más,
nada serio al otro lado del dial.

VIAJE SIN RETORNO

2009-10-13T21:20:00.004+02:00

El coche iba a toda velocidad por la autopista, dejaban atrás el sol y se acercaban a la noche. Ella curioseaba en las cosas de él. Encontró un cuaderno de tapa roja, con frases sin terminar, con apuntes de canciones, breves notas. Canturreo algunas, parecían hermosas en su voz. En la radio sonaba una vieja canción italiana. Él le dijo que tenía la boca seca. Ella le acercó la botella de agua. Pasaba las páginas con lentitud, pausadamente descubría un universo oculto. Aquel cuaderno era un pasaporte al inconsciente. Él le pidió que no siguiera. Ella leyó las últimas líneas: `desde hace días sólo pienso en desvanecerme en su boca´

LA ESPALDA DEL MUNDO

2009-10-12T20:50:00.004+02:00

Aquella noticia recorrió el planeta. En la sección de anuncios breves de un periódico local destacaba un texto: “Se busca lector perdido. Mediana edad, traje y sombrero de detective, corbata verde pistacho, ojos grandes y catalejo en mano. Visto por última vez en la Librería Atlas”. Había dejado a su librero un documento, en él aseguraba estar en disposición de ofrecer una importante información. Un paraíso a espaldas del rugido del mundo. Un lugar donde enfrentarse a solas con la palabra escrita y la imagen. Un reflejo de binomios fantásticos. Un punto que no figuraba en los mapas. Eso sí, era necesario dominar las artes de la acrobacia, había que adentrarse en un mar de fuerte oleaje, evitar un faro de luz cegadora, rodear la Tierra, colocarse a la espalda, subir con tantas sillas como fuese posible y nunca volver la nariz hacia el oeste, de donde llegaba un fétido olor a capitalismo. Poco después, apareció muerto en la orilla del mar, con el catalejo bien aferrado a su mano.

[Fotografía: Noe, Nice´07]

BARCELONA

2009-09-30T21:25:00.004+02:00

Barcelona es un latido intrépido, te arrastra con su vida llena de cuerpos: dulces, salados, oscuros, nómadas, pelirrojos. Las bicicletas reflejan la cara más europea, pero en los barrios todo es mestizaje. He coexistido en las grandes avenidas con el humo de los taxis, pero también con el rumor de los álamos, con el caldo del penedés, con las letras cultivadas en tinta, con las viejas canciones olvidadas, el temblor bajo los pies. Y aunque me marcho, irremediablemente, sigo persiguiendo los signos de Gaudí, el hierro forjado, la ciudad más contemporánea, aquella que es roja o azul, de bombillas transparentes, escaparates como obras de arte o el paladar colmado de esencias. Me faltaron las noches en Gracia, las tascas del barrio gótico, pero disfruté de la luz, esa que añoro con lentitud.

EL ARBOL TALADO QUE RETOÑA. Homenaje a Marcos Ana

2009-09-20T18:05:00.006+02:00

El sábado 19 en la XXXII Fiesta del PCE celebrada en Córdoba se realizó un merecido homenaje a Marcos Ana. El acto fue emotivo, sobre todo, porque Marcos Ana es un hombre convencido que convence, que despliega la voz política, humana y poética con sencillez, con naturalidad, lo suyo no son discursos de estrado, su experiencia es un ejemplo de lucha; leed sus memorias "Decidme como es un árbol" y no tendréis duda. En ese acto se presentó el libro EL ÁRBOL TALADO QUE RETOÑA, en el que jóvenes poetas e ilustradores rinden su particular homenaje al poeta y al hombre. Tuve la suerte de estar allí y leer el poema que incluyo en el libro; lo dejo aquí y lo comparto con vosotros/as.

UN CORAZÓN Y UN DESVELO

Ahora todos podemos decir
que sabemos quién es,
que el árbol es un bosque cargado de hojas,
de páginas, si me apuras.
Hablamos de ausencias,
de amor y canciones,
pero no descubrimos como un naufragio
los versos de Miguel Hernández,
los cantos de Neruda.

En mi casa también
hay un patio y un trocito de cielo:
las flores tienen el aroma de la revolución,
la esencia más frágil de la justicia.

La libertad no está reñida con el tiempo.
Lo dicen los ojos de un hombre
que, a pesar de las cárceles, a pesar del miedo,
tiene un lugar en el horizonte.

LA MALETA en cómic

2009-09-01T18:19:00.005+02:00

Con Esteban Hernández, Ken Niimura, Raúl Ariño, Jorge García y Fidel Martínez , Javier Martínez-Inchausti e Infame & Co, Stygryt y Dani Cruz, Teresa Valero, Diego Blanco, José Pablo, Álex Romero y Fritz, Antonio de Egipto y Andrés G. Leiva, Rafa Infantes y El Juan Pérez y Miguel A. Cáceres
Ahora tocaba un especial nada en especial, esto es, tema libre. Así que, de la mano de una selección imbatible de autores, nos atrevemos con el realismo mágico, el humor negro azabache, la poesía en acrílicos, las tragicomedias domésticas y con lo que nos echen, que no hay más límites que los que uno se proponga ignorar. Incluye también reseñas de Alberto García, Yexus y Quim Pérez y una ilustración de Fermín Solís. Atentos al experimento del pliego en dúotono, esto es, dieciséis páginas impresas combinando sólo dos pantones. Una vez más, formato y contenido se conjugan en el escaparate por excelencia del momento actual de nuestra historieta, el Dos Veces Breve.
Dos Veces Breve nº 20. 52 páginas Color, dúotono y blanco y negro. Rústica 30 x 21,5 cm. PVP: 5,95 €

Fue a lo largo de 2006, "La maleta" fue un proyecto que comencé con el dibujante Andrés G. Leiva, en base a un poemario homónimo nos embarcamos en la difícil tarea de convertir aquellos versos en el guión de un álbum. El proceso pictórico pasó de la cera blanda al acrílico. El creativo se nos quedó estancado a mitad de camino. Abortamos el proyecto y los poemas quedaron un tanto huérfanos. En 2009, gracias a Ediciones Depapel el poemario ha visto la luz en una cuidada y artesanal edición, con el acompañamiento de algunas de las ilustraciones realizadas por Andrés. Ahora, la revista "2 Veces Breve", bajo la seña de identidad de Vicente Galadí, su director, recupera 7 páginas del malogrado tebeo: en concreto, la historia "de un joven vagabundo, / ladrón, poeta, contorsionista, / antiguo capitán de barco mercante y / domador de elefantes, / homesexual, / él y sus elefantes".

Está mal que yo lo diga, pero es una gozada poder disfrutar de la publicación de estas páginas, sobre todo, porque Andrés imprime, con su tremenda fuerza pictórica, un dramatismo inusual a la historia de este personaje.

DAVID BEA, CRUZANDO LA LÍNEA

2009-08-28T00:36:00.007+02:00

Hay músicos conocidos y desconocidos, escritores conocidos y desconocidos, personas conocidas y desconocidas. David Bea probablemente reúna todas las segundas partes de esta enumeración, pero sin duda debería pertenecer a los que presumen de las primeras. Quizá esa sea una de las razones por las cuales permanece en un segundo plano, David no presume de nada, aunque podría. Nadie debería dejar de descubrir su voz íntima y personal, el sonido inquietante de su guitarra y armónica o el lap steel de su hermano, con letras sinceras y cargadas de poesía. Folk rock heredero de Johnny Cash, Bob Dylan, Neil Young, Van Morrison… y un directo sorprendente. Puedes verlo aquí:

http://www.youtube.com/watch?v=0Cp_KWNKjbs&feature=player_embedded

http://www.myspace.com/davidbea
http://www.davidbea.com/

SEVEN SISTERS

2009-08-11T00:54:00.008+02:00

Lo primero que se me viene a la cabeza cuando veo este nombre es una posible novela de género negro, esa es la idea que me sugiere “Seven Sisters”, cuando vas más allá y descubres que es el nombre que recibe un parque natural del condado de Sussex (Brighton) en alusión a los siete acantilados que lo presiden, ese desliz detectivesco salta al celuloide en blanco y negro: imaginas un disparo en la noche lluviosa, un fundido a un coche de policía, un comisario corpulento examinando el lugar del crimen, un abrupto acantilado y el mar furioso que se ha tragado el cuerpo de la víctima, una rebeca de lana manchada de sangre como única prueba de que la hija del millonario banquero londinense estuvo allí, antes de, supuestamente, caer al vacío, pero todas las miradas recaen en el joven aparcacoches que mantenía relaciones sexuales con la chica. James Hadley Chase podría haber escrito esta historia después de “El secuestro de miss Blandish” (novela, por cierto, muy recomendable), en un paisaje mucho más cercano y conocido para el autor londinense que sus habituales escenarios norteamericanos. En realidad, Seven Sisters (como transmite la foto) debe ser un lugar luminoso, que invita a la contemplación. El resto de esta historia reside en mi imaginación y en la idea de dar una vuelta de tuerca a los viajes ajenos de mis amigos/as. Ya nos contará Noelia qué sucede realmente en estos acantilados, qué se respira en la costa virgen de Sussex.

DE CÓMO RECUPERAR EL DESEO DE LEER

2009-07-28T21:16:00.007+02:00

Hace poco leía en un blog la entrevista a una joven poetisa, decía que desde que trabajaba en una editorial leyendo manuscritos había perdido en cierta medida la pasión por la lectura. Y es cierto, yo tengo la misma impresión; aunque esa sensación desaparece cuando te encuentras con una buena historia y tienes la posibilidad de convertirla en un libro para el gran público; la satisfacción no sólo pertenece al autor, también al editor. Pero sigamos con la reflexión inicial, con esa pérdida que para todo aquel que ama el mundo de la lectura supone un desafío, una lucha por recuperar la capacidad de disfrute, de relajación, de ensueño, de transformación de la realidad. Cuando me he encontrado en esa dinámica siempre he recurrido a Paul Auster y me ha funcionado enérgicamente, “El palacio de la luna” es un bálsamo efectivo y efectista para recuperar el ánimo; a pesar de que su inicio pueda invitar al desánimo (la entrega sin medida al abandono de sí mismo del protagonista puede parecer desalentadora), pero…, en realidad, es una novela optimista (al menos a mí me lo parece).

Pero no siempre Auster funciona, no cuando ya lo has leído todo o lo que te queda por leer habla de hombres postrados en camas inventando historias sobre guerras civiles o encerrados en habitaciones sin recuerdos de si mismos y preguntándose ¿qué hacen allí?, a veces, los puzzles metaliterarios del autor norteamericano no son un buen revulsivo. En esos momentos, creo, se necesitan historias cotidianas, vivas, de personajes y acción, tramas conmovedoras, inquietantes, en definitiva, liberadoras. Esa reacción la he conseguido con lecturas tan dispares como: “Manual de caza y pesca para chicas” de Melissa Bank, “El Gran Gatsby” de F. Scott Fitzgerald, “En el café de la juventud perdida” de Patrick Modiano, “Lunar Park” de Bret Easton Ellis, “El orden de la memoria” de Salvador Gutiérrez Solís, la última novela inédita de Alejandro López Andrada, “Crucero de verano” de Truman Capote, “Nada” de Carmen Laforet o, mi última lectura, “Tokio blues” de Haruki Murakami. Esta última, me ha dejado sin aliento. Me sorprende la sensación de bienestar que me produce la literatura japonesa, frente al cine del país nipón, que suele provocarme cierta angustia; aún recuerdo con entusiasmo la lectura de “Lo bello y lo triste” de Yasunari Kawabata. Pero Murakami es excepcional. Ha conseguido que disfrute de cada página de su novela, que la realidad quede emplazada durante la lectura al descubrimiento de sus personajes, sus paisajes, su volátil existencia; sin duda, Naoko, Watanabe y Midori, son ya parte de mi universo literario.

Declaración de intenciones

2009-07-23T01:20:00.002+02:00

No es éste un blog especializado en literatura, aunque muchas entradas estarán referidas a esta materia; tampoco será un lugar puramente de creación, si bien iré colgando poemas, crónicas y otros textos; también encontraréis cine y música y arte y viajes y ocio, temas sociales y culturales y fotos, propias y ajenas. En definitiva, todo aquello que me interesa; en principio, sin orden aparente, pero poco a poco intentaré darle una estructura, utilizando las “etiquetas” (que poco me gusta esta palabra) como si fueran secciones de este blog, con enunciados descriptivos que sirvan de guía para la lectura. Bienvenidos/as, espero tener constancia y, claro, tener lectores/as. Salud!